Y el frío llegó...

No. No me he ido de viaje al norte ni he abandonado mi paraíso de 38 grados a la sombra y aguas cristalinas. Pero debo confesar que el frío ha llegado, como lo hace siempre después de cada tratamiento. Nuestro último negativo fue el 10 de junio. 1 mes y 12 días durante los cuales he llorado, me he enfadado, me he desesperado y, finalmente, he aceptado. Y de pronto, una sensación helada se ha instalado en mí. Como si no fuera yo, sino otra persona, la que está luchando por ser madre. De repente se me olvida lo vivido y me descubro con una copa de vino blanco en la mano, imaginando como será mi vida con hijos, como si todo fuera posible otra vez. Como si todo fuera fácil…

Dice Doc que es un mecanismo de autodefensa. Que mi aparente indiferencia es un escudo protector. Puede ser…

Prefiero pensar que entre mi felicidad anterior a los tratamientos, y el inmenso dolor que siento en cada derrota, existe un equilibrio. Y en eso estoy. Haciendo malabarismos cual artista circense, intentando mantener la cabeza fría y el corazón tranquilo. Que no es poco, teniendo en cuenta que mi cabeza está programada para calcular días fértiles, síntomas, fases lúteas, posibles retrasos...

Aún así lo intento. Cada mañana. Y cuando Él me pregunta: "ya toca?", yo le respondo... "como todos los días!"

 

 

Pd.- Es posible que la lucha por conquistar el frío sea casi tan dura como la que libramos contra la tristeza. Ante tal evidencia, y para no traicionar mis buenas intenciones, os propongo un Decálogo de la felicidad pasajera

 

Juro no pronunciar la palabra “ovulación” hasta setiembre.

Me propongo no llorar cada mes cuando “ella” haga acto de presencia.

Responderé amablemente a los “y vosotros para cuando”?  con un “nosotros? Más adelante!”

Recordaré que soy una persona. Joven. Sana. Razonablemente feliz.

Esconderé la caja de Gonal tras los yogures, en el fondo de la nevera. Le daré la espalda con un gesto de desprecio.

Me pintaré las uñas de los pies. Cada semana, un color.

Se acabaron los biquinis negros. Hoy estreno el azul turquesa.

Engordaré algún quilillo, que falta me hace, porque yo lo valgo.

Aprenderé a cocinar. Sí. En mi casa Él es el Masterchef.

Y haré las paces conmigo misma. Me querré. Dejaré de culparme. Sonreiré un poco cada día. Será el mejor verano de nuestras vidas…

 

Y para que conste en acta, aquí lo escribo, un 22 de julio de 2014.

 

Firmado: Alba